Pensei que me tornaria cética , que teria preguiça , achei que fosse voltar a me fechar. Eu errei .
De páginas rasuradas , escritas com um milhão de cores , sou um livro aberto . Não sei arrancar nenhuma só folha , o que não significa que algum dia eu volte a olhar o que me retrocede.
Sinto como se existissem trechos escritos em algum idioma arcaico que ninguém mais sabe ler .
Tive receio que ninguém realmente quisesse sabê-lo.
Errei denovo.
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